Начиная читать классика французской литературы, ничто не предвещает беды. Первые строки о главном герое, которые вылезает из душа, вытирается и расчесывается текут безмятежно, как и должно быть в хорошем романе. И дальше этот самый главный герой берет ножницы и подрезает себе веки. Стоп. «Веки? Подрезает себе веки?» — перечитала я и посмотрела на градусник.
Дальше больше. Модернизм в полный рост, 1946 год, желание написать «новый» роман, забыть про войну, посмеяться над Сартром (который присутствует на каждой пятой странице романа) и при всем это в целом рассказать трогательную историю любви.
Честно признаюсь, что этот роман читать сложно – вспоминаем Беккета, Джойса. И если бы он не был наполнен абсурдными деталями, выдумками Виана (часть из которых я точно уже слышала, но поди узнай, это у Виана свистнуто или он у кого-то?), то роман был бы замечательно милым и наверняка бы составил славу французской книжной полки. Потому что текст как ручеек, хочется за ним плыть и плыть, и очень напоминает текст набоковский «Дар», вот если б только не биться о пинококтейли и прочие безумства, которые зачем-то джазовому тромбонисту Борису Виану понадобились.
Рейтинг: 4/10
Хотите купить эту книгу?
