Не знаю, стыдно ли мне, но я раньше никогда не читала Бунина. Может, один-два рассказа, но, чтобы подробно, много – никогда. Появившаяся оказия (то есть печатная книга) подсказала, что пора.
Мое главное впечатление: Бунин – как Шишкин, как Куинджи, как Айвазовский, в общем, как любой художник, чьи моновыставки делает последние годы Русский музей. Один рассказ (одна картина) – отлично, два рассказа (две картины) – хорошо, три рассказа – нуу, ничего, нормально, пять рассказов – Боже, дайте уже что-нибудь другое!
Во всех рассказах позднего Бунина только одна тема -отношения мужчины с женщиной. И всегда они несчастливые. И (почти) всегда мужчина стреляется – в редких случаях стреляет в женщину. Все, финита. Да, все это на фоне сильнейшей ностальгии по «той» России, причем той ее части, что не Петербург, а купеческая Москва и поместья южнее. Я не говорю, что на Карельском перешейке у нас было бы по-другому, но поди ляг поспи на улице летом тут, встанешь с пневмонией и никаких теме темных аллей.
И вот что еще меня удивило. Подавляющая часть рассказов написана в 1940 годы. То есть Франция под фашистами, гестапо мочит мирных граждан направо-налево, про судьбу евреев вообще не говорим, а у Бунина рассказы о том, как эта его не полюбила и ушла с другим? Молчу, молчу…
Темы: Россия
Рейтинг: 8/10
Хотите купить эту книгу?
