Только ирландец и алкоголик мог написать роман, в котором перестаешь что-нибудь понимать где-то с 15-й страницы, но радуешься каждой строчке. Роман, который при жизни автора так и не увидел свет, начинается на родных ирландских зеленых берегах, с первой же строчки вплетает в сюжет убийство (и, надо сказать, достаточно зверское – старика-то лопатой по голове) и ничем не выдает того очевидного факта (очевидного, правда, где-то ближе к половине произведения), что все герои – психи.
Псих и главный герой (убийца в поиске загадочного черного ящика с деньгами, ради которых убивал). Психи и двое полицейских, которые озабочены кражей и поиском велосипедов (да, да, сами крадут, сами ищут — надо же чем-то заниматься ирландским сельским полисменам). И есть еще и мистическая фигура третьего сотрудника полицейского участка… Но тут уж вы сами, сами…
В общем, перед прочтением – пару бокалов вина и пойдет на ура. Мне больше понравился сам автор, чем роман (он пил-пил-пил, писал-писал-писал, а в итоге умер от рака!), но ради того, чтобы понимать, что такое ирландская литература середины 20 века (если на Джойса у вас запала не хватит) — самое то!
Мой личный рейтинг: 6/10
Цитата: «То, что вы рассказываете, несомненно, порождено великой мудростью, ибо ни единого слова я не понимаю.»
Темы: Ирландия
Рейтинг: 6/10
Хотите купить эту книгу?
